«Y de repente el mundo colapsa. Estás solo, roto y vacío de todo lo que creías saber de ti. Todo lo que pensabas que eras, no sirve para nada. Nada te vale, nada te consuela. Estás perdido y todavía no lo sabes.»
Si este sentimiento resuena en tu interior, no estás solo. Estás, probablemente, en medio de lo que se conoce como una crisis vital o existencial. Es una de las experiencias más profundas y desorientadoras del ser humano, pero incluso en ese territorio desconocido, existe un mapa.
Para empezar a dibujar ese mapa, lo primero es entender dónde comenzó tu viaje. Aunque cada laberinto es personal, la puerta de entrada suele ser una de dos.
A veces, el viaje comienza con un terremoto. Es una sacudida violenta, externa e inesperada que derrumba todo lo que dabas por sentado. A esto lo llamamos una crisis circunstancial. No avisa. Es una respuesta a un shock: la pérdida de un ser querido, un divorcio, un diagnóstico médico o, como fue en mi caso, la quiebra de una empresa. Sé que más de uno de los que leéis esto conocéis bien el epicentro de un seísmo así.
Otras veces, sin embargo, la crisis no es un terremoto, sino una marea. Una marea interna que ha ido subiendo lenta y silenciosamente, hasta que un día te despiertas y el agua te llega al cuello sin saber muy bien cómo ha ocurrido. Esta es la crisis evolutiva. Aquí no hay un golpe externo al que culpar, lo que la hace aún más confusa. La causa es una tensión interior que ha ido creciendo porque tu antigua identidad, tu viejo mapa del mundo, se ha quedado pequeño para el territorio que pisas ahora. Es la crisis que nos visita en las grandes transiciones: la búsqueda de identidad en la adolescencia, las dudas sobre la carrera en la treintena, o esa profunda reevaluación de todo lo vivido que llega con la mediana edad.
Pero más allá de su origen, lo que une a todas las crisis es cómo se sienten por dentro. Son un laberinto de sensaciones que nos desbordan y nos hacen sentir profundamente solos. Vamos a ponerle nombre a algunas de ellas.
La Mente en Bucle: El Cuestionamiento sin Fin
La primera frontera que perdí en mi crisis fue la del descanso. Y no el del cuerpo, sino el de la mente. Mi cabeza se convirtió en un tribunal que celebraba un juicio perpetuo contra mí mismo. Entré en un estado de rumiación constante donde se mezclaba todo sin orden ni concierto, pero con un único veredicto: culpable.
Si miraba al pasado, solo veía errores y calamidades. Si imaginaba el futuro, el panorama era desolador. Repasaba una y otra vez los años de mi proyecto y era incapaz de encontrar un solo acierto. Me preguntaba incesantemente: «¿Por qué no hice tal cosa? ¿Por qué no aproveché aquella oportunidad?». Ese eco, repetido hasta el infinito, es agotador.
Recuerdo que alguien me preguntó una vez si lo que yo deseaba era ser feliz. Mi respuesta fue inmediata: «No, no me hace falta ser feliz, sólo quiero estar tranquilo«. La tranquilidad se había convertido en el mayor de mis anhelos, un lujo inalcanzable.
El Corazón en la Tormenta: La Inundación Emocional
El insomnio dejó de ser una mala noche para convertirse en mi nueva forma de existencia. El silencio de la noche se transformaba en un amplificador perfecto para la tormenta emocional que, durante el día, había conseguido más o menos capear. Pero en la oscuridad no tienes dónde esconderte de ti mismo. Ahí salen todos los demonios a pasear y una angustia terrible se te instala en mitad del pecho. Una angustia que no se va ni aunque amanezca. A día de hoy, rara vez me levanto sin ese pellizco, ahora más atenuado.
Y entonces sales del dormitorio y… la nada. No quieres hacer nada, no puedes hacer nada. Yo no quería ni salir de casa, acosado por la estúpida y persistente sensación de que la policía iba a detenerme. Si conseguían sacarme, me acompañaba una sensación constante de peligro inminente.
En las reuniones, ya fueran familiares o de amigos, enmudecía. Creo que realmente tampoco escuchaba; sus historias, sus problemas, me parecían «problemas de ricos». ¿Qué sabrían ellos de lo que es sufrir de verdad?
Lo peor era la certeza absoluta de no tener salida. Mirar al futuro era como asomarse a un vacío infinito y oscuro. Me sentía incapaz de articular un solo pensamiento coherente para gestionar lo que me estaba pasando. Simplemente no había salida.
El Cuerpo Grita: Las Señales Físicas y Conductuales
Mi cuerpo empezó a hablar por mí. Perdí no sé ni cuántos kilos, yo que siempre había sido gordote. Al menos 20 kilos en pocos meses. Ahora que lo pienso, no todo fue malo en la crisis (jeje).
Pero mi cuerpo no se limitó a enviar señales de desgaste. Empezó a enviar mensajes mucho más directos y contundentes. Cerca del final del proceso de degradación de mi empresa, cuando la crisis aún no había estallado en mi conciencia, me rompí el tendón de Aquiles izquierdo haciendo deporte. Tuvieron que operarme y pasé meses de baja, intentando sacar adelante una empresa que se hundía sin poder apoyar un pie en el suelo.
Lo increíble es que no aprendí la lelección. Año y medio después, ya con la empresa cerrada pero empeñado en seguir luchando en el mismo sector, me rompí el tendón de Aquiles derecho. Siempre hago la misma gracia cuando lo cuento: «y porque no tenemos tres piernas, que si no me hubiera roto el tercer tendón de Aquiles antes de darme cuenta de que debía parar».
Dos veces. El tendón que te permite avanzar, que te impulsa hacia adelante. No es que lo crea, es que hoy estoy firmemente convencido de que la vida, el destino, mi alma o lo que sea, me estaba hablando y me decía claramente: «¡Para! No es por ahí». Y no le hice caso.
Como dijo la psicóloga alemana Alice Miller: «El cuerpo nunca miente».
Y el mío no solo no mentía, sino que me hablaba en un lenguaje que tardaría años en comprender. Mucho tiempo después, en medio de otra crisis personal, una terapeuta me recomendó leer «Los dioses de cada hombre» de Jean Shinoda Bolen. El libro describe los arquetipos de los dioses griegos que viven en la psique masculina. Mi ejercicio era simple: leer y ver con cuál me identificaba.
El impacto fue brutal. Me vi reflejado no en uno, sino en dos dioses que representaban la dualidad de mi alma en aquel entonces. El primero era Hermes, el mensajero de tobillos alados, el comunicador ágil, pero también el embaucador. El segundo era Hefesto, el herrero divino, el único dios imperfecto y cojo, que fue expulsado del Olimpo y que encontraba su valor no en la sociedad, sino en la profundidad de su taller, creando belleza desde su herida.
En ese instante, todo cobró sentido. La vida no solo me había roto los tendones de Aquiles para gritarme «¡Para!». Me estaba revelando, a través de mi propio cuerpo, los dos arquetipos que estaban en un conflicto mortal dentro de mí: el dios de los tobillos alados y el dios del tobillo cojo. Mi cuerpo no solo me estaba hablando; me estaba contando, en el lenguaje de los mitos, la historia completa de mi alma. Ese era el lenguaje que mi alma eligió para hablarme. La tuya usará el suyo propio: quizás a través de sueños, de sincronicidades o de una sensación corporal. La clave no es buscar tu arquetipo, sino aprender a escuchar el idioma único y simbólico de tu propia vida.
Mi cuerpo gritaba una verdad que mi mente no quería ver. Y bajo todos estos síntomas, bajo la mente en bucle, el corazón en la tormenta y el cuerpo gritando, empecé a sentir que había algo más. Un tirón de fondo, una fuerza que no entendía y que parecía tirar en dirección contraria a mis deseos. Era como si estuviera atrapado en una red invisible, tejida con los hilos de mi propia historia; una red que nace de nuestras propias raíces.
Si te has visto reflejado en alguna de estas sensaciones, quiero que sepas algo fundamental: no estás roto, estás en un proceso. Reconocer este laberinto de síntomas no es un signo de debilidad, sino el primer y más valiente paso para empezar a navegarlo. Lo que sientes es real, tiene un nombre, y no estás solo en ello.
Pero, ¿qué es exactamente esa red invisible que sentimos tironear de nosotros? ¿De qué están hechos sus hilos? Lo exploraremos en próximos artículos.
Pero hasta entonces, me encantaría leerte a ti. Si te sientes cómodo, comparte en los comentarios qué sensación o síntoma de los que he descrito ha resonado más contigo. A veces, el primer paso para salir del laberinto es simplemente saber que no estás solo dentro de él.
Mientras tanto, te dejo con una pregunta: de todas las señales que tu cuerpo te ha estado gritando, ¿cuál es la que resuena con más fuerza hoy? No intentes analizarla ni solucionarla. Simplemente, por primera vez, dale permiso para estar ahí y escúchala. Ese es el primer hilo del que empezar a tirar.
